Bebe pro nobis!
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martes, 14 de abril de 2015
14 ABRIL DIA DE SAN NEL AMARO
Poesía Visual, Performance, Mail Art, Ars Sonora
Acciones,
Arte de Acción,
Homenaje,
Humor
miércoles, 7 de enero de 2015
CON CHARLIE HEBDO.
Poesía Visual, Performance, Mail Art, Ars Sonora
Homenaje,
In Memoriam
lunes, 22 de diciembre de 2014
JOE COCKER IN MEMORIAM.
Poesía Visual, Performance, Mail Art, Ars Sonora
Homenaje,
In Memoriam,
Sonido,
Sound
miércoles, 19 de noviembre de 2014
J. GUADALUPE POSADA Y SUS CALAVERITAS
Estos días, en el Instituto de México en Madrid, se expone una muestra del trabajo de José Guadalupe Posada. Un hombre que creó un mundo propio, poblado de huesos, esqueletos y calaveras, que ha llegado a convertirse en un referente de la visión mexicana de la muerte, y su relación con ella. Un hombre sencillo que nunca consideró sus ilustraciones como obras de arte, pero que fue capaz de trascender los límites de la ilustración para llegar al de los arquetipos. Quien no conozca su obra, que no deje de pasar por la Carrera de San Jerónimo, frente al Congreso de los diputados, donde está el Instituto de México. Quien ya lo conozca, que no pierda la oportunidad de disfrutar con las creaciones de D. José Guadalupe Posada.
Poesía Visual, Performance, Mail Art, Ars Sonora
Dibujo,
Documentación,
Homenaje,
Madrid,
Títere con cabeza
martes, 18 de noviembre de 2014
EL HOMBRE DE LA CÁMARA.
miércoles, 12 de noviembre de 2014
UN TEXTO DE STIG DAGERMAN
Texto aparecido en "Domingo Festín Canibal" de Salonkritik.
Estoy desprovisto de fe y no puedo, pues, ser dichoso, ya que un hombre dichoso nunca llegará a temer que su vida sea un errar sin sentido hacia una muerte cierta. No me ha sido dado en herencia ni un dios ni un punto firme en la tierra desde el cual poder llamar la atención de dios; ni he heredado tampoco el furor disimulado del escéptico, ni las astucias del racionalista, ni el ardiente candor del ateo. Por eso no me atrevo a tirar la piedra ni a quien cree en cosas que yo dudo, ni a quien idolatra la duda como si ésta no estuviera rodeada de tinieblas. Esta piedra me alcanzaría a mí mismo ya que de una cosa estoy convencido: la necesidad de consuelo que tiene el ser humano es insaciable.
Yo mismo persigo el consuelo como el cazador su presa. Por dondequiera que en el bosque lo vislumbre, disparo. A menudo no alcanzo más que el vacío; pero alguna que otra vez cae a mis pies una presa. Y como sé que el consuelo no dura más que el soplo del viento en la copa del árbol, me apresuro a apoderarme de ella.
¿Y qué tengo entonces entre mi brazos? Puesto que estoy solo: una mujer amada o un desdichado compañero de viaje. Puesto que soy poeta: un arco de palabras que no puedo tensar sin un sentimiento de dicha y de horror. Puesto que soy prisionero: una súbita mirada hacia la libertad. Puesto que estoy amenazado por la muerte: un animal vivo aún caliente, un corazón que palpita sarcásticamente. Puesto que estoy amenazado por el mar: un arrecife de duro granito.
Pero también hay consuelos que me llegan como huéspedes sin haberlos invitado y que llenan mi aposento de odiosos cuchicheos: Soy tu deseo -¡ama a todo el mundo! Soy tu talento -¡abusa de él como abusas de ti mismo! Soy tu sensualidad -¡solamente viven los sibaritas! Soy tu soledad -¡menosprecia a los seres humanos! Soy tu deseo de muerte -¡corta!
El equilibrio es un listón estrecho. Veo mi vida amenazada por dos poderes: por un lado, por las ávidas bocas del exceso; y por otro, por la avara amargura que se nutre de sí misma. Pero rehuso elegir entre la orgía y la ascesis, aunque sea al precio de una confusión mental. Para mí no basta con saber que, puesto que no somos libres en nuestros actos, todo es excusable. Lo que busco no es una excusa a mi vida sino todo lo contrario a una excusa: la reconciliación. Al fin me doy cuenta que cualquier consuelo que no cuente con mi libertad es engañoso, al no ser más que la imagen reflejada de mi desespero. En efecto, cuando mi desespero me dice: Desespera, puesto que cada día no es sino una tregua entre dos noches, el falso consuelo me grita: Espera, pues cada noche no es más que una tregua entre dos días.
Pero de nada le vale al ser humano un consuelo brillante; necesita un consuelo que ilumine. Y todo aquel que quiera convertirse en una persona malvada, es decir, una persona que actúa como si todas las acciones fueran defendibles, debería, al lograrlo, tener al menos la bondad de advertirlo.
Son innumerables los casos en los que el consuelo es una necesidad. Nadie sabe cuándo caerá el crepúsculo y la vida no es un problema que pueda ser resuelto dividiendo la luz por la oscuridad y los días por las noches; es un viaje imprevisible entre lugares inexistentes. Puedo, por ejemplo, andar por la orilla y sentir de repente el horrible desafío que la eternidad lanza sobre mi existencia y el perpetuo movimiento del mar y la huida constante del viento. ¡En qué se convierte entonces el tiempo sino en un consuelo por el hecho de que nada de lo humano es duradero y qué consuelo tan miserable que sólo enriquece a los suizos!
Puedo estar sentado ante la lumbre en la habitación menos expuesta al peligro y sentir de pronto que la muerte me rodea. Está en el fuego, en todos los objetos puntiagudos que me rodean, en la solidez del techo y en el grueso de las paredes, está en el agua y en la nieve, en el calor y en mi sangre. ¡En qué se convierte entonces el sentimiento humano de seguridad sino en un consuelo por el hecho de que la muerte es lo más cercano a la vida y qué consuelo más miserable que no hace más que recordarnos aquello que quiere hacernos olvidar! Puedo llenar todas las hojas en blanco con la más hermosa combinación de palabras que mi cerebro pueda imaginar. Puesto que deseo confirmar que mi vida no es absurda y que no estoy solo en la tierra, junto todas estas palabras en un libro y se lo ofrezco al mundo. A cambio, éste me da dinero, gloria y silencio. Pero qué me importa a mí el dinero y qué me importa contribuir al progreso de la literatura; sólo me importa aquello que nunca consi go: la confirmación de que mis palabras conmueven el corazón del mundo. ¡En qué se convierte entonces mi talento sino en un consuelo a mi soledad y qué consuelo más terrible que sólo consigue que sienta mi soledad cinco veces más fuerte!
Puedo ver la libertad encarnada en un animal que atraviesa veloz un claro del bosque y oír una voz que murmura: ¡vive con sencillez, toma lo que desees y no temas las leyes! ¡Pero qué es este buen consejo sino un consuelo por el hecho de que la libertad no existe y qué implacable consuelo para quien entiende que el ser humano tarda millones de años para convertirse en lagarto!
Puedo, finalmente, descubrir que esta tierra es una fosa común en la que el rey Salomón, Ofelia y Himler reposan uno junto al otro. De lo cual concluyo que el verdugo y la infeliz gozan de la misma suerte que el sabio y que la muerte puede parecer un consuelo a una vida errónea. ¡Pero qué consuelo más atroz para quien querría ver la vida como un consuelo por la muerte!
No tengo filosofía alguna por la que moverme como pájaro en el aire o como pez en el agua. Todo lo que tengo es un duelo que se libra cada minuto de mi vida entre los falsos consuelos que sólo aumentan mi impotencia y hacen más profundo mi desespero, y los consuelos verdaderos que me llevan a la liberación momentánea, o mejor dicho: el consuelo verdadero, puesto que sólo existe para mí un consuelo verdadero, aquel que me dice que soy un hombre libre, un individuo inviolable, un ser soberano dentro de mis límites.
Pero la libertad empieza por la esclavitud, y la soberanía, por la dependencia. La señal más cierta de mi servidumbre es mi temor de vivir. La señal definitiva de mi libertad es el hecho de que mi temor cede el sitio a la alegría de la independencia. Puede parecer que necesito la dependencia para poder conocer, al fin, el consuelo de ser un hombre libre, y seguramente es cierto. A la luz de mis actos me doy cuenta que el objetivo de toda mi vida ha sido labrar mi propia desdicha. Lo que podría traerme libertad me trae esclavitud y cargas en vez de pan.
Otra gente tiene otros señores. A mí, por ejemplo, me esclaviza mi talento hasta el punto de no atreverme a utilizarlo por miedo a perderlo. Además, soy de tal modo esclavo de mi nombre que apenas me atrevo a escribir por miedo a dañarlo. Y cuando al fin llega la depresión soy también su esclavo. Mi mayor aspiración es retenerla, mi mayor placer es sentir que todo lo que yo valía residía en lo que creo haber perdido: la capacidad de crear belleza a partir de mi desesperación, de mi hastío y de mis debilidades. Con amarga dicha deseo ver mis casas caer en ruina y verme a mí mismo sepultado en las nieves del olvido. Pero la depresión es una muñeca rusa y en la séptima muñeca hay un cuchillo, una hoja de afeitar, un veneno, unas aguas profundas y un salto al vacío. Acabo por convertirme en esclavo de todos estos instrumentos de muerte. Como perros me persiguen, o yo a ellos como si fuese yo mismo un perro. Y creo comprender que el suicidio es la única prueba de la libertad hu mana.
Pero, viniendo de un lugar insospechado, se acerca el milagro de la liberación. Puede acaecer en la orilla y la misma eternidad que, hace un momento suscitaba en mí temor, es ahora el testigo de mi nacimiento a la libertad. ¿En qué consiste este milagro? Simplemente en el súbito descubrimiento que nadie, ni ningún poder ni ningún ser humano tiene derecho a exigirme que mi deseo de vivir se marchite. Ya que si este deseo no existe, ¿qué es lo que puede existir?
Puesto que estoy en la orilla del mar puedo aprender del mar. Nadie puede exigirle al mar que sostenga todos los navíos, o al viento que hinche constantemente todas las velas. De igual modo nadie puede exigirme que mi vida consista en ser prisionero de ciertas funciones. ¡No el deber ante todo, sino la vida ante todo! Igual que los demás hombres debo tener derecho a unos instantes durante los cuales pueda dar un paso al lado y sentir que no soy únicamente parte de esta masa a la que llaman población, sino una unidad autónoma.
Solamente en este instante puedo ser libre ante los hechos de la vida que antes causaron mi desesperación. Puedo confesar que el mar y el viento me sobrevivirán y que la eternidad no se preocupa de mí. ¿Pero quién me pide preocuparme de la eternidad? Mi vida es corta sólo si la emplazo en el cepo del tiempo. Las posibilidades de mi vida son limitadas sólo si cuento el número de palabras o de libros que tendré tiempo de escribir antes de morir. ¿Pero quién me pide contar? El tiempo es una falsa unidad de medida para medir la vida. El tiempo, en el fondo, es una unidad de medida sin valor ya que sólo alcanza las obras avanzadas de mi vida.
Pero todo lo importante que me ocurre y que da a mi vida un maravilloso contenido: el encuentro con una persona amada, una caricia, la ayuda en la necesidad, el espectáculo de un claro de luna, un paseo a vela por el mar, la alegría que se siente por un hijo, el estremecimiento ante la belleza, todo esto ocurre completamente fuera del tiempo. Da lo mismo que encuentre la belleza en el espacio de un segundo o de cien años. La dicha no solamente se sitúa al margen del tiempo sino que niega toda relación entre la vida y el tiempo.
Descargo pues de mis hombros el fardo del tiempo y, a la vez, la exigencia de sacar buenos resultados. Mi vida no es algo que deba ser medido. Ni el salto del ciervo ni la salida del sol son buenos resultados conseguidos en una prueba. Tampoco una vida humana es la superación de una prueba, sino algo que crece hacia la perfección. Y lo que es perfecto no realiza pruebas con buenos resultados, lo que es perfecto obra en estado de reposo. Es absurdo pretender que el mar está hecho para sostener armadas y delfines. Ciertamente lo hace, pero conservando su libertad. Del mismo modo es absurdo pretender que el ser humano esté hecho para otra cosa que para vivir. Ciertamente aprovisiona máquinas y escribe libros, y también podría hacer otras cosas. Lo importante es que, haga lo que haga, lo hace conservando su libertad y con la plena conciencia de ser, como cualquier otro detalle de la creación, un fin en sí. Reposa en sí mismo como una piedra en la arena.
Puedo incluso librarme del poder de la muerte. No es que pueda librarme de la idea que la muerte corre detrás de mis talones, y menos aún puedo negar su existencia; pero puedo reducir a la nada su amenaza dejando de apoyar mi vida en soportes tan precarios como el tiempo y la gloria.
Por el contrario no está en mi poder permanecer siempre vuelto hacia el mar y comparar su libertad con la mía. Llegará el momento en que tendré que volverme hacia la tierra y encararme a los organizadores de mi opresión. Entonces me veré obligado a reconocer que el ser humano ha dado a su vida unas formas que, al menos en apariencia, son más fuertes que él. Incluso con mi libertad recientemente alcanzada no puedo destruirlas, sino solamente suspirar bajo su peso. Por el contrario, entre las exigencias que pesan sobre el hombre puedo distinguir las que son absurdas y las que son ineludibles. Para mí, un tipo de libertad se ha perdido para siempre o por un largo tiempo: la libertad que procede de la capacidad de dominar su propio elemento. El pez domina el suyo, el pájaro el suyo, el animal terrestre el suyo. Thoreau dominaba todavía el bosque de Walden. ¿Dónde se encuentra ahora el bosque en el que el ser humano pueda probar que es posible vivir en libertad fuera de las for mas congeladas de la sociedad?
Debo responder: en ninguna parte. Si quiero vivir libre debo hacerlo, por ahora, dentro de estas formas. El mundo es más fuerte que yo. A su poder no tengo otra cosa que oponer sino a mí mismo, lo cual, por otro lado, lo es todo. Pues mientras no me deje vencer yo mismo soy también un poder. Y mi poder es terrible mientras pueda oponer el poder de mis palabras a las del mundo, puesto que el que construye cárceles se expresa peor que el que construye la libertad. Pero mi poder será ilimitado el día que sólo tenga mi silencio para defender mi inviolabilidad, ya que no hay hacha alguna que pueda con el silencio viviente.
Este es mi único consuelo. Sé que las recaídas en el desconsuelo serán numerosas y profundas, pero la memoria del milagro de la liberación me lleva como un ala hacia la meta vertiginosa: un consuelo que sea algo más y mejor que un consuelo y algo más grande que una filosofía, es decir, una razón de vivir.
-----------------
* Por varias razones traemos hoy a nuestra columna dominical este hermoso texto de Stig Dagerman. No solo por la evidente necesidad de consuelo a esta hora en tantos lugares del planeta y especialmente en México, también por la enorme y hermosa fuerza que subyace en él y finalmente por recordar a su autor. Stig Dagerman nació el 25 de octubre de 1923 en Suecia, y murió voluntaria y prematuramente el 5 de noviembre de 1954 (hace ahora 60 años) en el mismo país escandinavo. Desde muy joven, y hasta el fin de su vida, colaboró con la prensa anarcosindicalista. También escribió novelas y dramas que le hicieron conocido como excelente escritor en Europa. El texto que aquí reproducimos fue originalmente publicado en la revista "Husmodern", en 1952. Ha sido extraído del volumen de ensayos titulado "Nuestra necesidad de consuelo es insaciable", publicado en 1997 por Al Margen (Valencia), Etcétera (Barcelona) y la Fundació D'Estudis LLibertaris i Anarcosindicalistes (Barcelona). La traducción al castellano es de José Mª Caba.
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Homenaje,
Pensamiento divergente
jueves, 23 de octubre de 2014
UN PLACER, SR. SVANKMAJER
Desafortunadamente no conocía nada de este hombre. Ni siquiera había visto su nombre. Absolutamente recomendable, aun sin comulgar con el surrealismo.
http://www.rtve.es/alacarta/ videos/la-sala/soy-camara- decalogo-svankmajer/2816234/
http://www.rtve.es/alacarta/
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Títere con cabeza
viernes, 19 de septiembre de 2014
JOSE LUIS CASTILLEJO. IN MEMORIAM
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domingo, 24 de agosto de 2014
AMOR Y DOLOR DE TRES MUJERES.
En esta última semana me han llegado tres textos de mujeres, conmovedores y que incluyo más abajo. Cada una a su manera, las tres hablan de amor y dolor, de dolor y amor.
Este texto pertenece a IC.
Este texto pertenece a IC.
"La
vida carece de sentido, si tan solo la dejamos pasar...si vivimos la
de los demás. La vida carece de sentido, si no la asumimos de
verdad, absorbiéndola por cada poro... la vida carece de sentido
vivida con miedo a medias, mirándola desde la otra acera... la vida
carece de sentido, si permito que otro la dirija, que me dicte normas.
La vida no tiene libreto, ni reglas... es para ser vivida, desde lo más
profundo a plenitud y sin arrepentimientos,ni remordimientos... con
alegría, gozo y responsabilidad. De no ser así,no es más que una
pésima interpretación... una ridícula y patética caricatura. Es
por ello que digo que estoy irreverentemente viva... locamente
viva... y cuerdamente muerta... que danzo con el dolor... hago fiesta
con la tristeza... abrazo las despedidas... le canto al llanto...
nado entre las experiencias difíciles, hasta llegar a la orilla de la
solución. Me río de la vergüenza, tomo de la mano al miedo...
camino descalza por la playa de mi soledad, para hacerle compañía...
recorro los pasadizos secretos y obscuros de mi sordidez, para
impregnarlos de amor. Enciendo una luz en la penumbra de mi alma, para
que encuentre el camino... acepto con ternura mis incoherencias... y
a cada segundo doy gracias por ser quien soy... como soy... por el
simple hecho de estar viva.
Inspiración
de una tarde de lluvia... jejejejejeje..."
-------------------------------------
Este texto pertenece a LB.
"Más
allá....
8 de
junio de 2014 a la(s) 22:49
Ojalá
hubieras salido unos minutos más tarde.....
Hasta
respirar me cuesta, como aletargada, apoyada sobre la mesa frente a
la ventana veo pasar el tiempo lentamente, veo pasar imágenes y en
ellas estás siempre tú. Sólo me quedan algunas fotos, instantes
capturados de otros tiempos tiempos que ahora cobran vida al compás
de la tristeza. Oigo a la gente en la calle, niños jugando, el golpe
de una puerta, una conversación anónima y esa taladradora
martilleando el aire como tu recuerdo en mi memoria. La única
acción, mis recuerdos que pasan junto a mí como una moribunda, ¡¿
y acaso no lo soy ?!.
Aquel
día de verano en que todo se hizo jirones a mis pies y los pedazos
del corazón desgarrado quedaron esparcidos por el suelo. Tu
recuerdo, amado mío, que nunca llegaste a compañero, es lo único
que me queda. "El deber" (ya sabes a que me refiero) se
interpuso entre nosotros, se convirtió en nuestro enemigo verdadero.
Tu, tan comprensivo y generoso... tú. Sin embargo no nos apiadamos
de nosotros. De nada sirvieron mis llantos, súplicas, besos o
desesperados abrazos, ni siquiera aquel temblor que me dejó sin
pulso. Nada.
Fue
aquel maldito accidente lo que te alejó para siempre de mi lado.
¿Por qué la vida nos somete a esta tortura? La sinrazón ganó la
batalla, dejándome vacía, congelada, muerta en vida. Pero no te lo
reprocho, te quise demasiado.
¡Si
la suerte se hubiese puesto de tu lado! Si hubiese decidido la
Fortuna... ¡pero no fue así!
La
gente vulgar como nosotros viene a este mundo con un papel bien
definido, sin posibilidad de salirse del guion ni cambiar de
personaje.. No hubo tregua, vida mía, era parte de la obra.
Ahora
es demasiado tarde para nada, fuerzas agotadas, una vida sin ti, no
es una vida. Esa vida me dejó aún más sola de lo que estuve nunca
sin ti.
Mientras
yo permanezco aquí, ajena, atrapada injustamente en esta burbuja.
Tan solo me queda tu recuerdo, el consuelo de inventar el final de la
historia y el profundo deseo de volver a verte.
DESCANSA
EN PAZ, SIEMPRE ESTARÁS VIVO EN NUESTROS CORAZONES, ES IMPOSIBLE
OLVIDARTE."
--------------------------------------
Este texto pertenece a BN.
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Homenaje,
In Memoriam,
Notas
lunes, 18 de agosto de 2014
FEDERICO GARCÍA LORCA.
Hoy 18 de Agosto se conmemora el asesinato de Federico García Lorca. Su cadáver, 78 años después, aún no ha sido recuperado. El colectivo Alternativa Republicana de Madrid ha organizado para hoy entre las 18 y las 20 horas en la Plaza de Santa Ana de Madrid un homenaje y recital poético en su memoria.
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Comunicación,
Documentación,
Homenaje,
In Memoriam,
Madrid,
Poemas
miércoles, 13 de agosto de 2014
SOLO TIENES QUE SILVAR. JUST WHISTLE.
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Documentación,
Homenaje,
In Memoriam
miércoles, 23 de julio de 2014
POEMA DEL CABALLERO.
Era todo un caballerro
y así se llamaba
"Asqueroso mundo este,
caballeros" era un libro
y Caballero Bonald
lo firmaba.
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Arte. Pensamiento. Citas,
Homenaje,
Poemas
miércoles, 16 de julio de 2014
POESIA EN LOS "BELCEBLUES"
El bar en realidad se llama "Los Diablos Azules" y los martes por la noche se realiza allí lo que llaman "jam poética". La mecánica es sencilla, quien coordina el acto facilita un verso o una frase y, a partir de ahí, los poetas asistentes preparan en diez minutos un poema que luego leen en público. La segunda parte de la jam es que cada poeta que lo desee puede leer hasta tres de sus poemas.
La asistencia es mayoritariamente joven, de ambos sexos; pero también acuden regularmente poetas ya entrados en años. He asistido y participado en siete u ocho de estas sesiones poéticas y debo decir que la mayor parte de lo que allí se oye es poesía discursiva, generalmente amorosa, cursi y anticuada. La referencia más "moderna" que he oído ha sido a Huidobro, pero no hay huellas del letrismo o la poesía concreta, nadie parece saber nada de la poesía visual, o la fonética. Parece como si el dadaísmo, el futurismo e incluso el surrealismo, no hubieran existido. Ante semejante panorama escribí y leí el siguiente poema:
La asistencia es mayoritariamente joven, de ambos sexos; pero también acuden regularmente poetas ya entrados en años. He asistido y participado en siete u ocho de estas sesiones poéticas y debo decir que la mayor parte de lo que allí se oye es poesía discursiva, generalmente amorosa, cursi y anticuada. La referencia más "moderna" que he oído ha sido a Huidobro, pero no hay huellas del letrismo o la poesía concreta, nadie parece saber nada de la poesía visual, o la fonética. Parece como si el dadaísmo, el futurismo e incluso el surrealismo, no hubieran existido. Ante semejante panorama escribí y leí el siguiente poema:
TRIPLE
HOMAGE
(A: J. Joyce,
A. Sastre y P. Andión)
Do you?
Y el tuyo
más.
Speak
english?
Si me
picas la ingle
te rajo la
barriga
eSpain pa
que te duela
pulido y
pinche pimpante petrimetre
que
pimplas sin cabal
barra de
los Belceblúes.
A place to
be
To be or
not to be
que to'er
mundo sabe
qu'esa es
la cuestión.
El hombre
de la taberna
te sayría
que no por
mucho tempranar
amanece
más madrugo
que tu
continued-ras
writeando
handdoseados
versos &
so on
que nunca
will be arre.
She le
dijo que no
y aluego
el guaje
writeaba
muy sin shame:
Puedo
escribir los versos
mas falsos
esta night
decir
que'sta nevando
manque no
sea la truth.
Never
puchas caliente
abre ya la
windowa
Súbete al
roofo
do algo
nuevo at the end
asómate
al balcón
walk on
the street
y ponte al
aguay
pa que
t'empapes
don't go
tan overcome
que sobra
lo que no guay
guay del
Paraguay
aunque tu
no lo sepas
la life it
is a roman
quen
paladino sescribe
por lo que
quien lo suscribe
el agua te
da questamos
tocando el
fondo y vendrán
los
jundunares de la húmeda,
la
singüeso, la que siempre va en
coche
y siempre
va mojada
pa
decirnos
que a la
jail de paper
t'entrullarán
sin falta
porque
sólo se mueren los tontos
y en el
cielo no hay almejas.
¿Okay
Molokay?
Ella Go y
light lo mobil
qu'entonces
no le baja
¿Y si no
le baja encinta?
Parto de
las muntains
pero
chanta la muy
que
diquelo jalufa
ya aluego
con las jais
haremos lo
de siempre
porque nos
gusta, gusta
y porque
nos divierte
poner
looking to Cuenca
a las
catiras
que ya
bien dicen ellas
que lo
cortés no quita lo caliente
y por ahí
va don Antonio
diciendo
que desprecia
a los
tenores huecos
que cantan
a la luna.
Just do it
que te lo dice dice Nike
no never
ninguno naide polifemillo
y no hay
ni que dudarlo,
barrunto
sin embargo que prefieres
ser otro
más de los poe sellers
y ganarte
sin shame la fame
que tan
modesty destiny
te lleva a
Mahagony
shit hasta
los corvejones
a solo dos
la opus
opuscular
opúsculo trillado
y vuelta
la burra al trigo
lookingte
al self ombligo
crocodile
tears hay que joderse
mestas
mojando el traje que no traje
trajuman
trilero
de los
juntapalabras
que largan
los tópicos
sin
trópicos tristes
sin
fortuna y sin islas
te doy my
word que nunca
no never
cuervo Poe cuervo never
te
coscarás del Rimbaud
que no del
Rambo
ni del dea
dea que rompe moldes
para hacer
otras tartas
con los
tartufos de tufillos turiferarios
Parole,
parole, parole,
para ya
que mea burro
y tu pipí
caballo.
¿Ladráis?
Luego cabalgamos.
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Creatividad,
Documentación,
Homenaje,
Poemas,
Títere con cabeza
sábado, 5 de julio de 2014
HOMENAJE A LA LIBERTAD DE EXPRESIÓN
Artículo 19 de la Declaración Universal de los Derechos Humanos: "Todo individuo tiene derecho a la libertad de opinión y de expresión; este derecho incluye el de no ser molestado a causa de sus opiniones, el de investigar y recibir informaciones y opiniones, y el de difundirlas sin limitación de fronteras, por cualquier medio de expresión."
Poesía Visual, Performance, Mail Art, Ars Sonora
Homenaje,
Solidaridad
jueves, 17 de abril de 2014
GABRIEL GARCÍA-MÁRQUEZ.
Poesía Visual, Performance, Mail Art, Ars Sonora
Arte. Pensamiento. Citas,
Documentación,
Homenaje,
In Memoriam
jueves, 3 de abril de 2014
DATA FLUX. LA PUBLICACIÓN.
Poesía Visual, Performance, Mail Art, Ars Sonora
Homenaje,
Poemas,
Poesia Visual/Visual Poetry
miércoles, 2 de abril de 2014
DATA POETRY.
Esta es la última entrada de la serie, antes de confeccionar la publicación en la que aparecerán estos poemas visuales que he llamado "Data Poetry"; como un homenaje a quien bautizó dos tipos de poesía con los nombres de "Polipoesía" y "Cyberpoesía": el recientemente fallecido Xavier Sabater.
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Homenaje,
Poesia Visual/Visual Poetry
viernes, 21 de marzo de 2014
DATAPOETRY (2)
Poesía Visual, Performance, Mail Art, Ars Sonora
Computer Art,
Homenaje,
Poesia Visual/Visual Poetry
jueves, 20 de marzo de 2014
DATAPOETRY. PARA XAVIER SABATER.
Hace pocos días falleció en Barcelona El polipoeta Xavier Sabater y en esta bitácora le dedicamos un recuerdo agradecido por su actitud y su actividad pioneras e investigadoras. Hoy comenzamos una serie de "datapoemas"¿? que, junto al híbrido neologismo, le dedicamos.
Poesía Visual, Performance, Mail Art, Ars Sonora
Computer Art,
Homenaje,
Poesia Visual/Visual Poetry
jueves, 6 de marzo de 2014
XAVIER SABATER. POLIPOETA. IN MEMORIAM.
No parecía un poeta. Y creo que no lo era. Era más un buscador. Un creador de nuevas formas y nuevos espacios para la poesía. Todos los que nos interesamos por lo poético debemos agradecérselo. Tenía un carácter difícil y era sincero. Hace unos diez o doce años ya había tenido un infarto cerebral al que sobrevivió en el mismo Hospital de San Pablo de Barcelona, donde ha fallecido.
Y su muerte coincide con la de otro poeta como L.Mª Panero. ¡Adeu Xavier. Moltes persones et trobarem a faltar!
Y su muerte coincide con la de otro poeta como L.Mª Panero. ¡Adeu Xavier. Moltes persones et trobarem a faltar!
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